Поезія України

Сучасна українська поезія


НАРОДА ВОПИЮЩИЙ ГЛАС

Народа вопиющий глас,
Глас вопиющего в пустыне,
Не слышала власть раньше нас,
Не слышит нас она и ныне.

Ах, если б не было причины,
Нам унывать и горевать,
И глубину морской пучины

Своим лишь ростом измерять.

Как нам условия создать,
Чтоб власть на глубину ныряла,
В стремленьи жемчуга достать,
И нам на шею надевала.

Она ж пока на нашу шею,
Верёвку вьёт и варит мыло,
Нет, не подружимся мы с нею,
И поменяем, но на шило.

Но редьки хрен увы не слаще,
Не поменяв системы суть,
Мы будем их менять всё чаще,
А жить – ни охнуть, ни вздохнуть.

Коль на портянки власть похожа,
И начинает власть вонять,
Народу нюхать вонь негоже,
Её пора мочить, стирать.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

«Мститель»

Я скоро, кажется, умру,
Смерть, чувствую, уж близко – близко,
Но я не слезы с глаз утру,
А поклонюсь ей низко – низко.

Скажу спасибо ей за то,
Что избавляет от мучений,

Жизнь надоела как никто
Из –за ее нравоучений.

Я жизни смертью отомщу,
За все, что в моей жизни было,
Себя надеждою не тщю,
Что обо мне она забыла.

Я ей припомню и детсад,
Исписанную парту школы,
Припомню ВУЗ, погранотряд,
И курсы высшие партшколы.

Я буду мстить за боль, за кровь,
За цепь не сбывшихся желаний,
И за неправду, что любовь,
То есть предел, мол, всех мечтаний.

Я мщу за тещу, за жену,
И за других кровососущих,
Тем своей смертью отомщу,
Кто взятки брал у неимущих.

За то, что били нас как скот,
Я прокляну ее навеки,
Что жили Гитлер и Пол – Пот,
Другие недочеловеки.

Я своей смертью отомщу,
За наших глупых власть имущих –
Что умираю – не ропщу,
Одно лишь жаль, что не взыщу,
За молодых, по ней идущих.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Возвращение

Мазанки из глины
Иль из камня здания –
Все вы сердцу милы,
Вехи мироздания.

Но – в деревеньку тихую,
Где трава до пояса,
Укатил бы с милою,
Я из мегаполиса,

Там бы хрен мы сеяли,

Лук, чеснок, петрушку,
Там бы старость встретили,
И с косой старушку.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Кормчий

Ты говоришь вожденье учишь,
И будешь лучшим из водил,
Как только ты права получишь?
Я вижу, братец, ты дебил.

Ты не гневил бы Бога лучше,
Ты просто шут и фарисей,

Во все века водилой лучшим,
Был признан старый Моисей.

Он сорок лет водил пустыней,
Евреев, говорят за нос,
И с давних пор тех и по ныне,
Тот путь травою не порос.

Потом водил Иван Сусанин,
Поляков тёмными лесами,
Теперь и нас ведут куда-то,
В Евросоюз, но через НАТО,
Спросил бы кто: а нам то надо?

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Как трудно жить…

Как трудно жить: мала зарплата
И у детей нет перспективы,
Все, так сказать, мои активы
На щи уходят и квартплату.

А хочется: чтоб хлеб да с маслом,
И у детей чтоб был свой дом,

Чтоб под иконой не угасла
Свеча, зажженная отцом…

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Игра в бисер

Играя в бисер, не забудь,
Что к совершенству долог путь,
А жизни краток путь весьма,
На шее галстука тесьма;
Ты сделаешь неверный ход:
Тесьма удавкой обовьёт,
Ту шею, что и есть народ,

Что твою голову несёт.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Историю бессмысленно винить

Страною правит каждый как умеет,
И власть ушедшую нам поругать не лень,
Но всяк медаль две стороны имеет,
Лишь после ночи наступает день.

Какую бы мы власть не выбирали,

Она цинична по своей природе,
Если при той в застенках умирали,
При этой вымираем на свободе.

Но если та показывала рвение,
Рекорды ставя в смерти и в трудах,
То эта вызывает изумление:
Страна и люди тают на глазах.

Сейчас историю спешат переписать,
И всё, что было в прошлом очернить,
Не рано ли, ведь нечем козырять,
Народу ведь не стало легче жить.

Друзья, историю бессмысленно винить,
Кто лыс в ней был, а кто ходил с усами,
Вас в шароварах нам за что любить?
Подумайте, и всё поймёте сами.

Вы, колбасой дешёвой попрекая,
Той, что кормила нас плохая власть,
И поедом народ свой поедая,
Успели всё разграбить и раскрасть.

Теперь вы «кормите» нас очень дорогою,
Без мяса и без запаха порой,
А сами то питаетесь какою,
И кавой запиваете какой?

И тех и вас народ ведь выбирал,
По поведенью ставя ему двойку,
Припомни, кто ему обет давал?
Так почему мы снова на помойке?

История поспешности не любит,
Мне кажется не вам давать оценки,
Возможно, что она вас и полюбит,
Вполне возможно, что поставит к стенке.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Да что ж мы с вами за народ…

Да что ж мы с вами за народ?
Не отличаясь постоянством,
Мы всем заглядываем в рот,
Ещё притом кичимся чванством.

Амбициозность хороша,
Когда благие ставишь цели,

У них же цель всегда одна:
Добраться до чужой постели.

Им всё равно кому отдаться,
Будь то Россия или США,
Мазепы помним святотатство:
Не дай нам Бог, чтоб съела вша.

Да что там далеко шагать,
Все помнят годы революции,
Свободными могли ведь стать,
Хватило ж нас лишь на поллюции.

Грушевский, Скоропадский и Петлюра,
За булаву друг с другом воевали,
Такого мир не знал ещё аллюра,
Каким все за границу удирали.

И так ли уж неправ был Путин,
Что нет такого государства?
Политик всяк у нас распутен,
Каждый себе лишь строит царство.

Вот и задумайся, мой друг,
Какой здесь может быть ответ?
Политиков полно вокруг,
А государственников нет.

Ведь государство – это власть,
А есть она у нас? Скажите.
И можно ль ещё ниже пасть?
Тогда то место укажите,

Анархия, куда уж ниже,
Коллапс страны всё ближе, ближе.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

ИСТОРИК РИСОВАЛ ПОРТРЕТ

Историк рисовал портрет,
Сюжет был не совсем понятен:
Трон, кресло, стул и табурет,
Одеты чисто, всяк опрятен.

Затем нарисовал скамейку,
Длиною аж в семнадцать лет,

Одета в рвану телогрейку,
И ноги босы, без штиблет.

Нарисовал на ней седло,
В бока вонзил скамейке шпоры,
Чтоб куда надо шло, быдло,
Ещё дал удила и шпоры.

Трон, кресло, стул и табурет,
Уселись чинно на скамейке,
И узнаваем стал портрет,
И мы под ними в телогрейке.

Трон представлял высшую власть,
От президента до нардепа,
Всегда имел козырну масть,
Но чести не имел при этом.

На кресле бизнес восседал,
Вы бы узнать какой, хотели?
Тот, что у власти не вассал,
А тот, что власти ставит цели.

Стул тоже власть, но на местах,
Под троном и под креслом ходит,
Лишь трон чихнёт, и стул в кустах,
И трону с креслом глазки строит.

А табурет, предприниматель,
Пока ещё на трёх ногах,
Кредитов мелких заниматель,
Но змей о многих головах.

Они, усевшись на скамейке,
Ведут беседу тет-а-тет,
Скамейке в рваной телогрейке,
Невольно выдали секрет.

Трон: «Пора бы заменить седло,
Уже тесно в нём и скрипит,
А ежели взбрыкнёт оно,
Скажите, первым кто слетит»?

Кресло: «И надо поменять ей шпоры,
Уж поржавели и тупые,
Ведь впереди из злата горы,
А мы плетёмся, как хромые».

Стул: « И удила сменить бы надо,
Зализаны и губ не рвут,
Чтоб шла туда, куда нам надо,
А не туда, где жрать дают».

Табурет: «Совсем поизносились шоры,
Она же видит всё вокруг,
Купить бы ей ночные шторы,
Чтоб север исключить и юг».

Стул: «Поедем на какой насест,
На запад или на восток?
На западе я вижу шест,
И на востоке ждёт шесток».

«Конечно едем все на вест»,
Сказал, качнувшись, трон,
« Там НАТО ждёт нас длинный шест,
И там же мой Патрон».

Стул: «Так ведь стоит она туда,
Не головою, а хвостом»,
Трон: «Мы развернём её сюда,
Где пряником, а где кнутом».

А об овсе никто ни слова,
О сене тоже ни гу-гу,
Скамье понятно с полуслова:
Ребята гонят здесь пургу.

«На ост пойдём мы вместе с вестом»,
Трон воскричал, слюною брызжа,
«Туда пойдём мы всем насестом»!

«Смотри, не вылезла бы грыжа»,
Подумала себе скамья,
«Пешком идите, без меня».

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Если б боги в небе были…

Если б боги в небе были,
Если б, да кабы,
То не ту страну назвали
Гондурасом бы.

То в Европу смотрим косо,
То в Россию зрим,
Как же видно нам не просто
Быть собой самим.

Скоро пани и панове
Мы забудем все:
Будем геры мы и фрау,
Может быть, мусье.

А элита наша хочет
Зваться пэрами,
Но пока, друзья, не вышли
Вы манерами.

Вон посол из США приехал –
В НАТО сватает,
Да он просто нас, как девку,
Грубо лапает.

Ну зачем себя мы вяжем
С теми штатами,
То ли стали мы с Мазепы
Все кастратами.

Мы совсем не держим стержень –
С крайней хаты мы,
Нас в политике прозвали
Геростратами.

За собой мосты сжигаем,
Нет мол, прошлого,
А ведь было там немало
И хорошего.

Кто представит мир больницей,
Нас в ней – суднами,
Кто считается с такими,
Как мы, блудными?

Брата старшего боялся,
Когда стал курить,
Вот терпеть не мог он вони,
Мог бы и побить.

Ну а вы, забыв о старших,
Начали блудить,
А ведь это мерзко, страшно,
Руки б вам отбить.

Если блудите руками,
Да и только вы,
Но похоже блуд проник
И ваши головы.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua