Передача есть – «Свобода»,
В ней покажут нам урода,
Кто урод? Да весь народ.
Да, уроды мы без роду и без племени,
Нечисты мы, в нас чужого много семени,
Нет Великих украинцев,
запятнали всех,
Есть у каждого «паршивца»,
Хоть какой-то грех.
Вон Булгаков, хоть родился в Украине,
Но по-русски ведь писал, что грешно ныне,
Гений Гоголь – родился аналогично,
Но по-русски осмеял нас, неприлично.
Делит Савик нас по крови,
По месту рождения,
По делам по нашим скорбным,
По происхождению.
В Украине не родился,
Уже не великий,
Пусть ты с богом породнился,
Всё равно безликий.
Если дел ты натворил –
Это про Шухевича,
Кто б тебя где не родил:
Ты «квадрат» Малевича.
Дорог нам, но не великий,
Словно тот батон,
Это он о Вас «безликий»,
Славный наш Патон.
Пусть умён ты словно Бог,
Все решал задачи,
Но родиться здесь не смог,
Вот ведь незадача.
Стыдно, больно и противно
Смотреть такую передачу,
О, как же мы друзья наивны,
Ну, кто бы Шустеру дал сдачи.
С улыбочкой иезуита,
(Смеётся лишь краями губ),
Вопрос услышим паразита,
И вцепимся друг-другу в чуб.
Здесь министры и нардепы,
Политологи, поэты,
Даже есть экс-президент,
Как смеются с вас в ГосДепе,
Вы б задумались об этом,
Создаёте прецедент:
Что же делать Тягнибоку,
Он теперь в прострации –
Где искать, с какого боку,
Нет титульной нации.
Пусть простительно спортсменам,
Интеллект их – их кулак,
Вам же, мысли рекордсменам,
Непростительно никак.
Он показал нам, кто вы есть,
Он вывернул вас наизнанку,
Ведь вы пустились в перебранку,
Совсем забыв про свою честь,
Спросить уместно: Она есть?
Лишь Вакарчук и Подкопаева,
Вели себя вполне пристойно,
Я думаю она достойна
В истории быть узнаваема.
А остальные все мерзотники,
Ведут себя как в балагане,
Ведь не достойны званья сотника,
Хотят же званья атамана.
Быть может это очищенье,
Гной удаляют с наших ран,
Но возникает ощущенье:
На нас накинул он аркан,
И нас на поводке коротком,
Он отведёт в чужое стойло,
Где нам дадут овёс и пойло,
И станем мы покорны, кротки,
Потом седло на нас наденут,
Порвут нам удилами губы,
Вонзят в нас шпоры и поедут,
И в обращеньи будут грубы.
Внимаю я его словам,
Следя с тоскою за экраном,
И чувствую себя бараном,
Вот-вот придёт Курбан-Байрам.
Помогал колоть Россию,
Нас он колет тоже,
Любит кто улыбку сию,
Я бы дал по… коже.
Перед тобой стоит задача,
(Я для себя решил как смог),
Нужна ль такая передача?
И пусть нам помогает Бог.
Автор: Илья Чернов. Из архивов 2000-2008 года. Сайт источник: http://mir-poezii.com/
